de Las estaciones










 
Tienen razón los toritos:
en lo espeso del césped
hay rumor de aventura.

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de CACERÍAS Eso que oigo sonar que precede el movimiento del cuerpo de la boca de la lengua eso puede ser el poema debe ser el poema un lenguaje inhabitado interminable y breve brevísimo como un búho que se para a ver breve brevísimo y sin embargo eterno y sin embargo abarcando la noche y sus costuras silenciosas ojos amarillos que son flechas sin arco disparadas hacia cualquier distancia. Eso debe ser el poema en infalible cacería.
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  FORMAS DE SER   Hay un cuerpo que soy cuando la noche pesa y el sol no se hace espacio. Un cuerpo que huele en los costados de la casa secretos ajenos silencios que leudan la humedad y la sombra pacientemente puestos a crecer por algún desconocido. Hay un cuerpo que soy sin manos ni boca ni lengua que es sólo piel mezquinada vuelta hacia sí como el revés de un guante. En las paredes hay moscas y ojos y los ahuyenta con un péndulo como si bastara les pone nombres los conjura ese cuerpo que soy no quiere ojos sobre sí ni moscas ni el constante murmullo de una casa tomada por los que no hablan. Hay un cuerpo que soy que puebla otros cuerpos como una planta parásita como un clavel del aire. Este cuerpo es mío a veces esa piel es mía a veces esos silencios, no. Hay otro cuerpo que soy cuando la noche es liviana y el día respira como un conejo en mi falda nervioso y delicado oliendo el pulso que viaja desde mi corazón a mi ...
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